An fear shuigh ar a dheasc, ag fanacht le smaoineamh ar an earraigh isteach ina cheann. Gach uair an vestiges de rud éigin crept isteach na coirnéil a Chonaic, fuair sceitimíní air; gach uair a thit sé amach arís, bhí depressed sé.

Tá sé ach nádúrtha, a cheap sé. Níos fearr chun glaoch mé féin ina scríbhneoir agus rud ar bith (rud ar bith de luach, mar sin féin) a tháirgeadh ná chun aghaidh a thabhairt ar an réaltacht harsh a bheith dífhostaithe. An domhan a bhí chomh difriúil i bhfad ó na blianta órga a óige.

B’fhéidir gur chóir dom a scríobh faoi sin, a dúirt sé os ard leis féin, go ciúin. Raibh mé in ann scríobh faoi conas daoine a bhfuil cónaí orthu i gcoinníollacha na bochtaineachta abject iad féin a chur faoi bhráid Fantasy d’fhonn a choinneáil sane.

Sea, dúirt an guth doubting a cheann, ach cad faoi do Fantasy? Cad a tharlóidh nuair a bhriseann tú as an illusion tú bun agus a fháil amach nach bhfuil tú, go deimhin, scríbhneoir?

An fear shook a cheann, agus shuigh arís i Silence. A peann ní…